escrever

Por entre as linhas vão-se traçando vidas. Às vezes penso como seria encaixar cada uma delas num único livro. Cheguei à conclusão que esse livro seria tão estranho, tão incompreendido que ninguém se interssaria por ele. Sim, é verdade, poucos eram os que se interessariam de vidas passadas, e ainda para mais, das vidas dos outros, porque ironia ou não, "ninguém quer saber dos problemas dos outros". Mas a questão é esta , será que além das pessoas que não escrevem apenas para transcrever desabafos, para espelhar os seus problemas, também não existem aqueles que escrevem porque querem ser compreendidos, porque não aguentam a solidão, que embora não seja uma solidão na sua verdadeira acepção, é aquela que ainda é mais dolorosa, a que corroi por dentro, que destroi a mente com pensamentos, aquela que aparece mesmo quando estamos no meio de uma multidão?

Esta é apenas a minha forma de ver. É por saber que não existe um livro no qual estão todas as histórias de vida, ou até mesmo um livro que reflete as mentes e que, desta forma, jamais me dirão a razão porque os outros escrevem, que escrevo isto porque quero esclarecer que a confusão que se gera nas mentes alheias de quem está apenas a observar, porque simplesmente ainda não teve coragem para se deixar levar por um dos motivos, tão fortes, que nos levam a pegar num papel e numa caneta e fazer desenhos da nossa mente.